Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí,
son esto, una bandada de palabras
posándo se una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando,
lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir.
Talvez sea eso un árbolo
talvez el amor.
Julio Cortázar, Cinco últimos poemas para Cris Salvo el crepúsculo, 1984.
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